Le mendiant, qui a dû allumer sa cigarette avec son pied, est réapparu sous un sac de pommes de terre le long d’une allée de quilles en revenant d’une balade à Broadway Pourquoi écrire si c’est pour dire n’importe quoi? Eh bien parce que ça fait du bien, parce que c’est défoulant Mais vous n’en avez pas marre d’importuner votre lecteur avec ce charabia? Non, car le lecteur m’embête aussi
Ştefania sort un livre de son sac : L’homme-boîte de Kôbô Abé, dans une traduction en roumain. Je le feuillette rapidement; je ne saisis rien sinon quelques mots ici et là. Je me hasarde avec une traduction aléatoire, ça nous fait bien marer. Ştefania me raconte un peu l’histoire, son lien avec le projet, l’influence que ce roman a eu sur sa réflexion artistique : je note et j’irai me procurer la version française chez l’un des libraires de la rue Ambroise Thomas, tout juste en face de la cathédrale. La discussion se poursuit, on parle maintenant de la douleur; Ştefania explique qu’elle ne peut créer quand elle ne va pas bien. Ça ne pourrait mieux tomber : nos déjeuners rue Serpenoise sont plus souvent qu’autrement assez festifs : nous sommes à tout coup galvanisés par l’enthousiasme de l’autre et on sent bien que cette jeune amitié est à la fois mondaine, intellectuelle et artistique.
jette l’éponge et l’alcool sois le bouddha qui boit la vie à même une jarre de vinaigre ou un sachet de ketchup lorsque la nécessité
Tu manges plein de frites avec infini ketchup. — Quand est-ce qu'on meurt, maman?