Le mendiant, qui a dû allumer sa cigarette avec son pied, est réapparu sous un sac de pommes de terre le long d’une allée de quilles en revenant d’une balade à Broadway Pourquoi écrire si c’est pour dire n’importe quoi? Eh bien parce que ça fait du bien, parce que c’est défoulant Mais vous n’en avez pas marre d’importuner votre lecteur avec ce charabia? Non, car le lecteur m’embête aussi
Comment firent-ils pour se retrouver là? Par un peu de chance, comme la plupart d’entre nous. Quels étaient leurs noms? Qu’ajouterait ce détail? Depuis combien de temps restaient-ils là? Ils ne s’en rappelaient plus. Combien de temps allaient-ils encore demeurer là? Pas plus qu’il n’en faudrait pour mourir. Que disaient-ils? L’homme à binocles ne soufflait mot; et Pascal débitait que, de toute façon, sur cette terre, il appartenait au Ciel de décider souverainement ce qui pouvait faire notre bonheur ou notre malheur, et qu’il se trouvait bien heureux de tenir un tel précepte, cadeau de son médecin qui, lui, le tenait d’un ami philosophe.