La vache thoracique
petite / je m’introduisais dans une vache / elle se transformait en une cachette secrète / de là / je voyais tout
J’aime goûter la pluie en été
Ma peau consumée / Révèle mes douleurs / À chaque pas dans l’escalier / Mon corps tendu tapi sous les couvertures / S’isole entre les souvenirs
Petit essai en hommage au passé
Rien qu’un soir, être William Hazlitt / parti en voyage à la fin du dix-huitième siècle, / délicieusement solitaire sur la route menant à quelque ville fortifiée (...)
La déclinaison extrême du Soleil
mon corps arqué dans les cratères de la rue / j’observe la planète se perdre / la rumeur de ma communauté / comme une nappe de lait sur mes brûlures
L’horizon, la pluie
Ils ont bloqué l’allée qui mène à la mer : je passe par la nuit à travers les branches qui défigurent. Au matin je suis bouffie, j’ai dix ans de plus que dans ce […]
GÉNÉRIQUE / Sans concessions
si j’étais un film, je serais gore et sans concessions
je serais composé d’un tas de choses
mobilier urbain
objets communs
organes
travelings chiadés
je porterais sur le déchirement
et la fragilité d’être au monde
une violence apparaîtrait derrière laquelle je […]
La récolte de l’ail
Je pense à ces cauchemars – vague de quinze mètres, naufrage, chute du haut d’un immeuble – qui me font ressentir l’imminence de la mort de façon tellement réelle.
Je me plais à imaginer […]
Ce qui jaillit de mes yeux
« Ce qui jaillit de mes yeux
tout ruisselle sans fatigue, tout
s’illumine et s’obscurcit,
tu nourris l’étincelle
qui nous revient. »
Suzanne Jacob, La part du feu
Pour écrire la joie, il faut la vivre. Pour cela, des […]