La tuerie a squatté trois jours durant les gras titres du Journal de Québec et du Soleil, et délié les langues des radios poubelles. « Le chasseur de contraventions ». C’est comme ça que certains internautes ont, par dérision, appelé l’assassin...
Le vent de la fenêtre ouverte nous aide à poser les couches en accéléré. On se crinque, on se dit qu’on n’arrête pas. On termine aujourd’hui.
Que la fête commence/à me peser, qu'ils s'en aillent tous/tout le monde dehors!/Non, pas toi...
T’avais lu quelque part une histoire cute qui parlait d’un bouquet de fleurs. Tu te trouvais quétaine, mais tu te disais que si tu donnais ta fleur en plastique à quelqu’un, ce serait à elle.
Ça veut dire que ma mère peut soulager les douleurs physiques des gens en posant ses mains sur eux. Quand nous étions enfants, ma sœur, mon frère et moi, elle nous disait qu’elle avait des mains magiques. Quand nous avions mal, elle nous flattait pour que la douleur parte.
Dans ta marche solitaire, tu prenais tout l’espace autour de toi en un grand souffle dans tes poumons, tu te gonflais de neige, tu étais une avec l’hiver.
Un instant, j’oublie ce qui nous a fait traverser à Montréal, aujourd’hui comme les quatre derniers lundis. J’oublie ma peau froide souffrant de l’oubli de ma veste. J’oublie mes indécisions, mes évitements.
Quelques mots lancés au hasard de la vie Comme un amas coloré d’émotions Une odeur de romance à l’eau de rose Écrite sur du papier à lettres cheap
À l’écart, une longue silhouette à gueule de loup appuie sur des boutons. Vacarme des machineries. Les nourrissons caquètent avant d’être déchiquetés. Bruits infernaux de la mécanique. Frictions, succions.
ne pas trouver la parole humaine/et pourtant/s’élever malgré/la gravitation innée de l’abysse