Dans les draps bleus
L’homme en grande blouse court sur le parquet qui sèche, l’infirmière respire vite. La fiente colle aux semelles.
Toi bête ensauvagée
Trois canards morts noyés Les eaux sombres de l’étang Se sont faufilées avec doigté Jusqu’au cœur Pincé serré égratigné Un dernier cri avant la fin Puis les eaux sont retombées Mortes d’avoir tué Trois corps flottant Dans les reflets figés du jour Tout sera gris
Poèmes comme hors du temps
Les os vides des oiseaux Avec lesquels on peut faire des flûtes Et recréer leur chant Faire partie de leur voilier Sans pouvoir voler Mes os aussi sont creux Vidés de leur moelle Et moi de ma substance Plus rien ne danse Et je pleure Immobile, silencieuse
Les choses
En fait, quand tu m’embrassais je voyais des oiseaux, tes oiseaux, ceux que tu m’écoeurais donc tellement d’avoir vus sur chacune des œuvres de Riopelle. Je voyais des oiseaux quétaines comme tout, deux en fait, deux belles colombes juteuses qui se tournaient autour en se cherchant mutuellement la queue sur fond d’anneau de mariage et de dessin d’enfant. La cause et l’effet, la poule et l’œuf.
expérience de l’hommage
6. des clous dans la paille en plastique d’un panier de Pâques version crucifiée d’une quête artisanale chercher une aiguille dans une botte de foin prend un sens théologique 7. on dirait d’abord une marmotte un poisson c’est un phoque sans doute une hirondelle elle s’étonne elle-même de ces attributions
pour quelques bêtes atteintes
ce soir la faune est rouge et les clous saignent dans les murs ça circule et ça jacasse à qui-mieux-mieux dans les fougères et les carcasses il y a des os dans les hélices à broyer les pigeons il restera toujours quelque chose à dire quand la main se refermera quand les curieux en auront soupé de la nuit
L’ordre naît du chaos
Trois cent soixante-treize clous. Je ne compterais pas jusque-là. Peut-être seulement trente-trois et des reprises. Peut-être un seul et la névrose qui veut qu’on répète. Peut-être tout ça, à différents moments d’une même vie, d’une même heure. Peut-être rien du tout. Et l’inspiration qui vient plutôt de celui qui regarde. L’ambivalence. L’excès et le goût de tout couvrir de mots, de concepts et de possibles. Ça fait mal de ne rien savoir.
Midnight Cities
jette l’éponge et l’alcool sois le bouddha qui boit la vie à même une jarre de vinaigre ou un sachet de ketchup lorsque la nécessité
6 ans et demi / 3 mesures: plein – 1000 – infini
Tu manges plein de frites avec infini ketchup. — Quand est-ce qu'on meurt, maman?
Vous repasserez
On a laissé la tempête sur le tapis on a gardé nos bottes de marche de peur on a parlé fort par-dessus nos inspirations enfermées