ici au milieu des étoiles le silence de l’immensité la légèreté l’envie de vivre encore vivre encore Stéphane a la nausée. Trop vite, il sera de retour sur Terre, parmi ces humains, vilaine vermine qui parle trop, bouge trop. Respire trop. Ça l’agace terriblement, sentir le souffle chaud d’un étranger sur sa peau. L’haleine de l’autre qui se colle à lui, s’incruste dans ses pores. Parasite.
Les brumes nocturnes de ce printemps stérile s’étirent entre les gratte-ciel. Une des seules choses naturelles encore existantes en cette année 3417. Une pénombre épaisse m’empêche d’apercevoir les irrégularités de l’asphalte.
Moi je dis que la naissance d’une idée, ça se fait souvent au lit, et c’est aussi important – sinon plus – que de passer à l’action. Parce qu’une fois levé demeure toujours la possibilité de foirer. Couché, les risques sont moins grands. Dans les rêves et les scénarios qu’on se fait la tête sur l’oreiller, le corps bien au chaud sous les couvertures, c’est rare qu’on échoue. Prenez Jean Charest, par exemple. Il se lève tous les matins. Et il en fait, des conneries! Je lui suggère de rester couché plus souvent. Et plus longtemps.
Houellebecq sur le bord du suicide comme toujours m’aurait soufflé à l’oreille sa désillusion son amour la douleur et aurait crié qu’elle s’étouffe avec sa bouche offerte aux croix qu’elle avale ou pas tout le monde s’en fout il aurait pleuré, Michel, sa douceur et l’abandon, la tranquillité et son rêve de bras autour de lui un grand sommeil
une boule de pierre une voix lactée pour le chat un miaou qui coule comme sur le dos d'une vieille tordue une espèce en voie d'extinction de voix
un long jour de nuit les ont distillées jusqu’au secret le grand jeu tourne à vide les piétons dépassent les voitures mais ne rattraperont jamais les plantes