Personality Profile Tape est la transcription d’un dialogue à quatre voix dans lequel un artiste doit rendre compte de lui-même à partir d’un questionnaire visant à déterminer son type de personnalité. Le dialogue se déroule entre un artiste, sa conjointe, une thérapeute et un traducteur.
Le corps recouvert d’un filet de brûlures, le garçon se remit à marcher, les yeux tournés vers les nuages recouvrant la brunante. Si convaincu de son incapacité à changer quoi que ce soit de son être, il se mit à fouiller toutes les archives, à rencontrer tous ses grands-oncles, à la recherche de ce que pourraient être ses origines. Au terme de tant de vaines fouilles, il abandonna tout projet, tout espoir et, bientôt, tout mouvement.
— Et comment feriez-vous? — Ça, je ne puis vous le divulguer, j'en perdrais mon métier. Mais comprenez seulement que comme tout service, il y a une récompense à la clé. Je vois que vous avez de belles bagues, l’une d’entre elles me conviendrait parfaitement. Ne tenant pas particulièrement à mes bijoux, j’accepte. Je me rappelle mes parents dire : « Suzanne, tu es trop curieuse, cela finira par se retourner contre toi! », mais c'est plus fort que moi, j'accepte.
@Pablo : c'est une performance artistique formidable qu'a livré cet #oursrose. Un manifeste qui nous appelle à suivre son mouvement! #tousdesoursroses @Secourspopulaire : le message de l' #oursrose est clair : donnez! @SPAGaranges : laissez-le vivre en paix! un ours est encombrant et mange beaucoup ; un chat est autonome et se nourrit de caresses. #adopteunchat
Plusieurs métamorphoses opèrent ici de concert. La scordatura mise en scène est celle de l’accordage, où l’instrument modifie la tension de ses cordes à vide. L’électroacoustique tend le microphone à ce qui se fait d’habitude dans l’intimité des coulisses, et la détente apparaît comme un cri.
Un mur de pierres la brisa dans un sifflement aigu, et elle s’écrasa contre une vitre trop fine et trop ancienne qui se fissura. Il apparut alors sur la vitre de la cellule de l’abbé Brumause une étoile argentée et tranchante, alignée avec celle du Berger dans le ciel. L’abbé Brumause dormait profondément, son grand corps lourdement allongé sur le matelas et recouvert de draps pourpres, comme une statue funèbre. Cette nuit-là, il soufflait paisiblement dans sa barbe brune. Il ne rêvait pas : il dormait du sommeil opaque qui fait les grandes nuits, celles qui rendent uniques le jour suivant.
Sournoisement d’abord, nos conversations s’espaçaient, puis nous avons cessé de reconnaître l’existence de l’autre. Le manque de sexe lui a tiré les traits vers le bas, comme si son pénis triste aspirait tout son corps vers le centre. Ses sourcils ébouriffés ont pris un air sévère, sa bouche pâteuse a fini par se putréfier de l’intérieur et sa peau ne savait plus si elle avait trop ou pas assez de sébum. Son mauvais caractère a pris de l’ampleur et ma voix en a perdu. La fin s’imposait, sans que nous ne sachions comment la concrétiser, sans même songer à se l’annoncer.
Perturbée par la percussion qui ne lui pardonne pas, la mélodie essaie de se faire entendre. De cette manière, une atmosphère et des percussions plus complexes sont créées de façon analytique et avec patience. Le plaisir commence lorsque la guitare distordue entre en jeu. La forme de la mélodie et de l’harmonie sont transformées vigoureusement. On gagne la bataille contre la percussion chaotique par ses mutations.
Mais la vie étant pleine de surprises, et de désillusions aussi, votre amourette d'enfant n'aura pas duré toute la vie. Jeanne Moreau te dirait « Vous vous êtes connus, vous vous êtes reconnus, vous vous êtes perdus d'vue, vous vous êtes r'perdus d'vue, vous vous êtes retrouvés, vous vous êtes réchauffés, puis vous vous êtes séparés. Chacun pour soi est reparti, dans l'tourbillon d'la vie. » Mais dans ce tourbillon de la vie, elle demeurera à jamais l'amour de ton enfance, le premier, le plus naïf et le plus entier.
C’est toi qui blesses ton fils, toi parce que tu es pauvre, toi parce que tu es Noir, toi parce que tu es lâche. À chaque refus, tu as baissé la tête et tu es parti parce que les Noirs, ça ne s’endette pas pour aller à l’université. Tu ne pourras jamais me payer, t’a dit l’un des prêteurs, qui va se faire soigner par un médecin noir? Deux larmes te montent aux yeux. Tu les chasses avec ton poing. Tu retournes à la cuisine et tu attrapes un couteau.