Chasseurs-cueilleurs
Des chasseurs ont ramassé ce schiste, l’ont assemblé / en lui donnant une forme vaguement humaine
Des chasseurs ont ramassé ce schiste, l’ont assemblé / en lui donnant une forme vaguement humaine
Ossature de chêne nue érigée dans un champ allemand, / hymne métallique des marteaux comme un écho dans la vallée, / grain du bois blond fendu par / la circonférence des clous.
Le littoral du Labrador est un débordement d’îles, salière de roc culbutée, le cauchemar des cartographes
L’herbe du pré ourlant les sépultures est aussi rêche que de la laine brute
Il a pris le contrôle des salons de tatouage. Dessine des valentins au-dessus du cœur, des papillons sur l’os de la cheville.
Les voisins de chaque côté de la maison possèdent un chien grisonnant. À l’est, un labrador noir nommé Lucy; à l’ouest, un golden retriever qui s’appelle Lucas.
C’est le matin et agenouillé / dans le jardin je regarde les corps / verts s’élever dans la lumière.
Rien qu’un soir, être William Hazlitt / parti en voyage à la fin du dix-huitième siècle, / délicieusement solitaire sur la route menant à quelque ville fortifiée (...)
Mon père, oui. Papa est mort le 6 janvier 1946, le jour de l’ancien Noël. On pensait qu’il était en voie de rétablissement, il avait réussi à prendre un bon repas ce dimanche-là. Le premier depuis des mois.
1. Désirer / Les pierres colorées scintillaient. La lumière de la lampe étincelait sur leurs surfaces biseautées, invitant à la curiosité. Mais à mesure que l’enfant se rapprochait, les yeux écarquillés, sa mère déplaça les trésors hors de portée. Le mouvement fut fluide, réalisé sans cesser le maquillage ou la conversation.