Théâtre

Ter est immobile, un genou au sol. Akwa se déplace langoureusement d’un côté à l’autre de la scène. Aéra est debout, les yeux fermés. Bok fait le tour de la cellule, frappant avec force les murs inapparents. Bok : Laissez-moi sortir, tabarnak. Vous êtes des câlices de bâtards. Je vais tous vous tuer, calvaire! Tous. Aéra : L’ancien dieu indomptable enrage, sans éclat ni dessein, avec l’impétuosité d’un limaçon et en absence de répercussions. Bok : Tais-toi, espèce de picouille. Tais-toi ou je te jure que je te tue, toi aussi.

Voix 1 – Qu’est-ce que tu dis? On entend bien que c’est lui. Hein, Samy, que c’est toi? Voix 4 – ... Voix 1 – Tiens, qu’est-ce que je te disais. Voix 2 – Ben justement. Samy parle pas comme ça. Dis-le que t’es pas Samy! Voix 4 – ... Voix 2 – Et voilà! Voix 3 – Il est blessé. Il est gravement blessé. Voix 1 – Qu’est-ce que tu racontes?

Chaque fois que j’vais aux toilettes, la réalité me saute en pleine face. J’ai toujours peur qu’un gars s’aperçoive que je pisse assis, que ça fait trop de bruit, que ça coule ben trop vite... mais j’peux pas le contrôler. Je l’sais que personne aurait assez d’imagination pour penser ça. J’sais ben que la majorité des gens savent même pas que ça existe, des ftm. Mais j’y peux rien, c’est plus fort que moi, j’angoisse. Pis chaque fois, y’arrive rien. J’sors vivant, en une pièce, des toilettes publiques...

Comment firent-ils pour se retrouver là? Par un peu de chance, comme la plupart d’entre nous. Quels étaient leurs noms? Qu’ajouterait ce détail? Depuis combien de temps restaient-ils là? Ils ne s’en rappelaient plus. Combien de temps allaient-ils encore demeurer là? Pas plus qu’il n’en faudrait pour mourir. Que disaient-ils? L’homme à binocles ne soufflait mot; et Pascal débitait que, de toute façon, sur cette terre, il appartenait au Ciel de décider souverainement ce qui pouvait faire notre bonheur ou notre malheur, et qu’il se trouvait bien heureux de tenir un tel précepte, cadeau de son médecin qui, lui, le tenait d’un ami philosophe.

Vraiment, il faut que je vous mentionne, il y a des étudiants dans les rues avec des pancartes. Le contraste, sans doute, frappe l’imaginaire : je suis assis en train d’écrire, les lèvres à peine décrochées d’une tasse et eux, cheptel estudiantin, ils s’époumonent, «L’UQÀM en grève», «GRATUITÉ», «ETCETERA», des trucs dans le genre, alors que moi, je dis, je me contente de dire : je vais vous raconter une histoire à thèse. Ou même, j’ajoute pour la précision : je vais vous proposer une thèse, vous en ferez ce que vous voudrez.